Искусство заигрывает с вечностью,
делает ловкие пасы.
Кто-то цепляется за это,
стремясь к бесконечности,
выделяясь из массы.
Художники, музыканты, поэты.
Все толкаются, убеждают.
Классика сменилась модерном,
затем подошли пост-ребята.
Эти совсем без правил играют:
делают неясное верным,
а ясное - непонятным.
Пытаемся хвататься за выступы,
оставленные первопроходцами
на отвесной стене жизни.
Терпим ужасные приступы,
лавируем, словно канатоходцы.
Поем себе тризну.
Вечность кошмарна!
Она не дает нам покоя.
Хочется отдыха, не искать ответы,
не ползти сквозь туманы,
ожидая отбоя,
разгребая пустынные склепы.
А они могут,
могут позволить себе
быть сильными.
Нырять в омут,
набить тату на губе,
одеваться не стильно.
Кто-то банку рисует
на всех плакатах страны,
озаренный супом.
Кто-то над басом колдует,
балладу кладет на четыре струны.
Для "нормальных" он выглядит глупым.
Они ломают границы,
бьют с левой, с правой,
прикрываясь беспечностью.
Но я знаю, они дадут Вселенной умыться.
Ведь только искусство имеет право
заигрывать с вечностью.