Уходит день…
но вот,
в часу восьмом -
печаль на сердце набежала
лёгкой тучкой
и я решил,
что напишу тебе письмо -
обычной школьной,
шариковой ручкой.
Совсем отвык
от этой простоты -
перо и чистая бумага,
что всё терпит.
И эти шелестящие листы…
и в них Слова,
что будут после смерти…
Забыл уже
как и держать стило;,
всё больше в ворде
клавиши и кнопки -
натиснешь…
ну, а дальше понесло,
и без оглядки, и без остановки.
А что сейчас? -
Каракули пишу,
то вкривь, то вкось,
безграмотно и криво…
Что накорябал,
хоть возьми, порви и брось!
А ведь когда-то, так писал красиво!
Рука устала,
пальцы сведены,
глаза слезятся,
буквы водянисты…
Но, а слова становятся просты -
пусть текста меньше,
но зато побольше смысла.
И вот -
лишь лист
и честное перо,
что не дадут
соврать или слукавить…
Да, что писать?!
Слова…. довольно слов!
Закончен текст –
и что ещё прибавить?
Письмо завершено –
в конверт,
упаковать, заклеить,
бросить в ящик.
И ждать потом
когда придёт ответ -
жить будущим,
забыв о настоящем.
Как удивишься ты,
бумагу надорвав,
еще не понимая от кого там?
И улыбнёшься почерку:
- ну, да,
ручная всё-таки
и
редкая работа!
**************************
А может быть
придёт письмо назад,
Измятым, непрочитанным…
синея
печатью выцветшей,
что убыл адресат
и зря ответа ждал ты
столько время…
***