С резким понижением градуса в стекле
клонит притяжением голову к земле.
Белое кружение в небе над страной –
тихое крушение в практике земной –
сыплется и кружится манная мука…
В подворотне лужица – мель для сапога –
в первый крепкий утренник выкрошится льдом.
В личный хаос внутренний – в тёплый жёлтый дом,
погружаюсь затемно, пялясь в потолок,
слушая внимательно жуткий монолог.
Речь, как речка сонная, медленно течёт…
Печка раскалённая, словно топит чёрт…
На дворе покойница пробует метлу –
верно, нездоровится – змей шипит в углу…
Сплю или мерещится, сон или не сон?
Паутиной трещина, в зазеркалье звон…
Всё в избушке розово, чёрен лишь ухват –
с первыми морозами ночи нарасхват.
Рвут кусками крупными оборотни тьму.
Сладок сон в предутреннем розовом дыму,
с ладаном ли, с гарью ли… к худу ли, к добру…
Сколь ни кочегарили – выстыло к утру.
октябрь 2018