А где стихи, там вешалка на люстре,
И чувства стёрты как подошвы старых кед,
Изъеден молью, словно старый свитер тусклый,
В пачке осталась всего пара сигарет.
Одну скурю сейчас, одну на старте,
Я не спортсмен, но мне привычен вечный бег,
Финиш не знаю есть ли в этой карте,
Каким придёт и будет ли тот самый Человек.
А мне б чуть-чуть перевести дыхание,
Но банки спят, не спит авантюрист,
Все как обычно в этой старой драме,
А что ещё хотел ты...аферист?