Сладкую грусть мы сами,
Словно варенье, варим.
Детство цветёт мечтами.
Старость хранит гербарий.
Новое в нём всё реже.
Прошлое липнет вязко,
Не вынося на стрежень
Полузабытой сказки.
Память — в овраге ветка,
Впаянная в суглинок,
Бабушкина конфетка
С запахом нафталина...