Эта осень тепла
И листвой шебуршит.
Мне б она подошла:
Для просушки обид.
Те от собранных слёз,
Словно кошки, толсты.
А просохнут - пусты
И уже не всерьез.
Осень, рыжая медь,
Никудышный магнит.
Я могу улететь -
Так легка без обид.
Но лишенная пут,
Вдруг опомнюсь вдали...
Мне заботы вернут
Притяженье земли