Пророчеств согревает тихий свет.
Осенний желтый лист, как лист Псалтыри.
Так явно, без потопов и комет,
Предельно просто стало в нашем мире.
Сквозь толщи лет и залежи веков,
В увядших лаврах и величьи мнимом,
Отбросив прах от совести оков,
Константинополь перестал быть Римом.
Прошел груженый золотом осёл
Не в «ушко», а трансфером до Стамбула.
И выбор пал на три... из двух возможных зол –
Позор с предательством…
И серой потянуло.
А осень предвещает эпилог.
И МiрЪ сгорает в купине неопалимой.
Мы в вечной суете. Над нами Бог.
Придётся нам с тобой быть Третьим Римом.