На солнце развалился серый кот,
теплом прощальным ласково согретый.
И наплевать, что осень задает
вопросов больше, чем дает ответов.
Кружится паутинка в вышине,
дымят костры из листьев разноцветных,
вновь пишутся мелками на стене
слова любви, пусть даже безответной,
но той, что бабьим летом, словно вздох,
из лёгких вырывается упрямо.
Наверно, эту пору создал Бог,
чтоб мы природу ощутили храмом.