Н.Д.
Что сказать… жизнь такая штука…
Сладки слёзы, да горек смех.
Пусть стихи – небольшая заслуга,
Но и всё ж – не большой-таки грех.
Не с похмелья и не от скуки –
Я бы в каждой новой строке
Целовал бы любимой руки,
Точно пёс, прижимаясь к ноге.
Как и он, нрав сменив под старость,
Когда стёрлись уже клыки,
Испытал бы я тихую радость,
Лишь заслышав её шаги.
И молчаньем, одним только взглядом,
Повторял бы, на лапы встав,
Что минута, когда мы рядом,
Мне дороже всех пёсьих забав.
Но как много слов было лишних,
Что ни слово – полынь-трава,
В оскандалившийся мальчишник
Собирались порой слова.
И, раздаривая их по-царски,
Не корысти, а славы для,
Шила молодость, будто в сказке,
Платье голого короля.
А теперь, повзрослев безвозвратно,
Я с надеждой пытаюсь вновь
Забелить свои темные пятна,
Впрыснув в вены свежую кровь.
И не важно, что смех сквозь слёзы
В жизни редко приносит успех…
Пусть стихи далеки от прозы,
Но они – не большой-таки грех.