Маленькая-маленькая улица.
И я. Полностью опустошенная до краев.
Ещё не написанные страницы повести.
Той повести, которую называют "жизнь".
Мелкие заботы,признания, ожидания:
Голова забита совсем не тем.
Мысли душат. А потом отпускают.
Нужна земля под ногами, а не пески в тоске.
Я сама себе заклятый друг, и враг:
Прощу,отпущу, пожалею,забуду.
Выпью за здравие. А потом усну.
Узкая улица превратится в проспект.