Я полюбил покой провинциальных улиц,
Где тишина дворов не знает суеты,
Где в контурах окна, за тонкой вязью тюля,
Проступят вдруг давно забытые черты.
Карнизы, скаты крыш, фасады старых зданий…
Обшарпанный их вид мне навевает грусть.
Вот кто-то уравнял поспешностью признаний,
Мелком черкнув: любовь. Ошибка? Ну и пусть.
Пусть верят, что любви все возрасты покорны,
За пушкинской строкой не видя связь времён.
Ах, если б не дуэль в тот год у речки Чёрной,
Прожив десяток лет, что нам сказал бы он?..
Гримаса ли судьбы – посмертной маски слепок?
Осколки бытия – следы фамильных плит…
Еще хранит Господь – потомкам на потребу –
Печать былых страстей. Пока еще хранит.
Еще хранят тепло прохожих редких взгляды,
Осенняя листва, упавшей ветки хруст…
Аллея парка, где за кованой оградой,
Средь вековых стволов знакомый, в бронзе, бюст.
Иллюзия любви – один кусочек мела
Для безобидных слов, намерений, причуд…
Как будто просто так, как будто между делом…
Догадываясь, что размажут и сотрут.