ну и что, что я умер вчера?
это только начало
чья бы корова мычала
моя продолжает молчать
я испачкался в саже,
когда был обсажен твоей красотой
мои метафоры – недосмотренный сон
как Ес Соя под солью
мой мозг не осознан
моё сердце – это ничто
в спб было так холодно,
что пришлось себя поджечь
если ты пьяный и грустный –
значит, пришла пора вдохновения,
ведь на Невском постоянно весна
мои слёзы застыли и превратились
в драгоценные камни
я возможный писатель, который
продолжает себя убивать
наверно, я в себя уже никогда не приду
меня зовут Вельзевул
и мне очень худо
продолжаю крутить хула-хуп
не в силах преодолеть жажду безумия
я чёрный ветер
простуда, которая тебе не страшна
и я записан в твоём блокноте молескин,
как совершенно бессмысленный
мальчик, потерявший прежний запал
я никого не люблю,
я просто дрочу на страдания
моё сердце на кладбище
в своём теле я находиться слишком устал
мои раны никогда не дождутся заката
и когда я в самом деле умру,
ты не перестанешь на меня обижаться