Когда стихи мои, неровные, поют,
Во мне то гордость просыпается, то грусть.
Как будто дети покидают дом, уют...
Свой строят. Их судить я не берусь.
И сразу я детьми покинутый старик,
Нелепый и отправленный в приют,
Всегда писавший сразу в чистовик.
Как странно...что стихи мои поют...
Эмоции мои, мой крик, обрывки снов,
И первый снег, летящий на язык,
И юная, насквозь пронзившая любовь -
Все то, о чем я так молчать привык
Вдруг зажило отдельно от меня,
Совсем не так, как сам привык я жить.
А я остался тут. И жду, что позвонят
Мои ушедшие во взрослый мир стихи.