Может быть, я смотрю теперь слишком долго. Но мне нужно было как следует разглядеть этот новый мир без тебя..
Пасмурно – серый день печально красив.
По рукам аромат бледным фарфором.
Изящно смех наш в скульптуру застыв,
замер как крик серьёзным танцором.
Время – призрак ходит вокруг наших слов,
картин твоих, любуясь своей короной..
Оно пожиратель памяти и пыли с холстов,
птиц прекрасных и свободы бездонной.
Волки, решили дожидаться тебя в лесу,
как в храме белый вой, поют твой образ.
Свою мольбу под хор их слёзно скриплю
вызывая из праха, твой дух и голос ..
Вот так каждая книга как целая жизнь..
Даже ветер читает иногда где качели.
Отрывает страницы там где смысл,
радость и мы, насмерть до праха сгорели.
...... а в раю твоём, поэзия есть ?
22.10.2018.г.
(поэзия к книге "Скажи волкам, что я дома.")