День тяжело уходит на покой,
ноябрь его дождём сверх меры грузит,
пейзаж, сквозь тусклый морок, никакой,
сердитый ветер всё вокруг мутузит.
Знакомый ворон бродит среди луж,
печальный, одинокий, в рясе чёрной,
промок изрядно, всё же он уклюж -
известный житель улицы Соборной.
У водостока пенится поток,
молотят капли лбами, разбиваясь,
подходит и берёт за локоток,
легонько… то ли осень, то ли старость.
Как несуразно – некуда спешить,
а, помню, так мечталось о покое,
ни друг, ни враг не явятся в тиши -
за все грехи возмездие такое.
Где друг?.. Бывало по сто грамм нальём,
теперь один сижу в тоске-неволе…
Висит понуро под дождём бельё -
забыли, что ли?