Топоры годовых колец
(тьма парсеков свита в узлы)
не жалеют, от стужи злы -
греясь мыслями о тепле,
собирают пылинки солнц…
В колыбели зелёных стрел -
мёртвый мёд поверх чёрных слёз,
звёздный пух, от падений бел.
Вызрев в панцире бывших тел,
метя в небо, в сердца войдут.
Что ж, стрелка выбирает цель…
Пропоровшая темноту,
в помощь звёздам - стрела ресниц:
счастье выспится, и, ни с кем
не считаясь, войдёт в зенит,
станет пятнышком на щеке,
эхом чуда ворвётся в сны.
Вслед спешишь, и не чуешь ног -
снег ли, грязь… А цена весны?
Да не всё ли тебе равно?