***
Зябко. Знобило.
Всё куталась в шаль.
В неухоженной комнате,
Ранясь, задевала осколки солнца.
Не согревалась: было немного жаль
Себя и того, кто вернется.
Вернулся. И сразу всё на свои места:
Улицы, которые можно считать до ста,
Распустившийся декабрист,
Стол, за которым играли в вист...
Чтоб не мешала, скинута шаль
Под поцелуями, и не жаль
Очередной каприз.
Это потом, в привычную зыбь,
Просочится мысль: могли быть другими
Вечер, летящий как птица карниз,-
Память о прошлом то вверх, то вниз...
Исчезающие в нас вина.
24.10.18