Я, проснувшись ровно в восемь,
Понимаю- вне игры я.
Клерки пишут письма в осень.
И дожди идут сырые.
От простуд оберегаясь,
В шарф укутываю горло.
У тебя теперь другая
То ль невеста, то ли гёрла.
Не модель, но с гибким станом.
Хороша не только в койке.
Знаешь, плакать я не стану,
Боль вымучивая стойко.
И не стану от вокзала
На метро тащиться в Южный.
Я сама тебе сказала:
Уходи. Ты мне не нужен.
Лист кленовый ветер носит.
Птиц летящих вижу стаю.
Клерки пишут письма в осень
Только я их не читаю.