Dear Sir, you listen, buddy? Are you with me?
It's freezing cold here – i'd say sheere torture
could you please have some mercy on me
and give me that sheet, oh that akward posture
how I happened to be in that room, you know?
I feel like i'm a real vagabond here?
The last thing I can think of though
is that I don't remember a thing, I fear
why is it so dark outside, you know?
Is there sun coming out here?
Anyway, I don't care is it sun or snow
I can't lift a finger let alone to breathe, oh, peer
tell me, is money still in demand?
Soul remains to cost next to nothing?
Yet, I feel like i'm saying nonsence, oh man
who's the one to pay for a soul – no one, it's not surprising.
And what about art? Can you count on that?
Are poets still being mocked and laughed at?
Our dialog actually looks kind of sad
so many questions – and no answers to back them
I feel like a some sort of low comedian here.
What age is ot now? How much is the malt?
People still care for total strangers, I see?
And still hate their own flesh and blood?
I feel like I start remembering certain things -
a couch, tubes, needles, silenced ghastly
short signals changed into one long of all beeps
and someone in white took off the gloves lastly
Dear, I haven't thought about fighting! Pardon me
Don't deny me my last wish, i'm not in the mood, sorry
please, tell me what's written in that scrap of paper, see?
which is stuck to me right bare foot. End of story.
Translated from the Russian version:
Послушайте, уважаемый!
Здесь так холодно - мука просто...
Не могли бы вы надо мной сжалиться
И передать мне вон ту простынь?
Как я оказался в этой комнате?
Я себя чувствую бомжом бездомным,
Последнее, что я могу вспомнить -
Это то, что я ничего не помню.
И отчего за окном темно?
В этих краях солнце появляется?
Впрочем, мне это всё равно,
Я не могу пошевелить даже пальцем.
Любезный, а деньги ещё в ходу?
Душа всё также стоит копейки?
Впрочем, я говорю ерунду,
Кто же за душу заплатит деньги.
Скажите, почтенный, а что искусство?
Людям всё также смешны поэты?
Наш диалог выглядит как-то грустно -
Столько вопросов и ни одного ответа...
Я чувствую себя каким-то клоуном.
Какой сейчас век? Почём сейчас виски?
Люди всё так же любят незнакомых
И по-прежнему ненавидят близких?
Я, кажется, припоминаю картину -
Какая-то кушетка, трубки, насадки.
Короткие гудки сменились на длинный,
И кто-то в белом снимал перчатки.
Почтеннейший, честное слово, мне не до драки,
В последней просьбе не откажите мне.
Что там написано на клочке бумаги
На моей правой, босой ступне
Автор русского стихотворения Леонид Беленький
картинка из просторов интернета