Не влечет меня музей.
Не прельщает и застолье.
Не достроен Колизей.
Я в застое, я в застое.
Пригласите-ка попа,
Пусть помашет он кадилом:
Отцвела моя тропа,
Заросла и засмердила.
Зря вы просите стихов
Острых, словно сабля турка.
Унеслась во тьму веков
Моя вещая Каурка.
Это слабина слабин.
И не делает мне чести,
Что смолкаю я один,
А страдать мы будем вместе.
Тише, тише, а-та-та,
Больше думай, меньше молви.
Слышу – падает с куста
Жизни капля, капля крови.
А за ней – ещё одна,
А за той спешит и третья.
Это вовсе не обман,
Вы мне, всё-таки, поверьте.
Говорю вам: этот куст
Истекает кровью алой.
Всем её известен вкус.
Вас тошнит? Вам показалось.
Не креститесь. Ни к чему
Пальцы складывать в щепотку.
Чем опять топить Муму,
Потопите, люди, лодку.
А с меня – какой там спрос.
Я по темечко в застое.
Ни стихов, ни папирос,
Ни музея, ни застолья.