Уходит Бабье лето

   Бьёт по нервам дождь осенний
   Не его это вина...
   Жаль, что не Сергей Есенин...
   Хватанул б сейчас вина...
   Хорошо, что не Есенин,-
  Надо выпить жизнь до дна.

   За хребтами солнца луч
   Пробивается меж туч