(Вымышленный монолог Мефистофеля)
Я психолог... О, вот наука!..
А.С. Пушкин
В тебе загадки я не наблюдаю,
Давно проникнув в твой печальный нрав;
Беспечно созерцаю, как удав,
И вновь фальшивой ноты выжидаю
Средь лопнувших, но связанных небрежно
Трепещущего сердца струн твоих,
В которых звон томленья не утих —
Лишь стоит прикоснуться к ним чуть нежно.
Порой, воспоминаниям предавшись,
В тиши ночной ты слышишь голос свой —
Когда приняв плод страсти роковой,
Ты жертвою пришлась, в любви отдавшись
Коварному плуту, что развлекаясь,
Тебя бесславной мантией облек
И вслед тобою тут же пренебрег,
И был таков, ни в чем себе не каясь.
А ты, в попытках облик непорочный
Для взоров чуждых свято сохранить,
Решила вскоре правду утаить,
В себе воздвигнув зиккурат (непрочный):
Безгрешною пытаясь всем казаться
Ты льстивою молвою дорожишь;
Но в глубине души своей дрожишь,
Страшась своих иллюзий отрекаться.
С тех пор ты явь от грез не различаешь,
Вся жизнь твоя — сплошной самообман;
Минувшего затянутый туман,
В котором всякий раз ты слезно таешь.
(В плену проекций, в дымке сублимаций)
Ты жаждешь повернуть то время вспять,
В стремленьи нотный лист переписать —
Но тщетно все! (гул призрачных оваций).
К чему тебе блестящие признанья,
Что сказаны играючи, шутя;
О милое, наивное дитя,
Заблудшее во тьме самосознанья!
26/10/2018