Свобода слова нам не нова,
Свободомыслия ростки,
Только на деле это — слово.
И так — до памятной доски.
Вокруг тебя — поля и горы,
Но голос высшего отца
Твердит, что ты — не ветер гордый,
Ты рядовой здесь, ты — овца.
Тебя пасёт пастух весёлый,
Собаки лают на волков,
Но ты в итоге будешь голый
Метаться бешенством зрачков.
Свобода... Что ты есть, свобода?
Ты — пустота, где правды — ноль?
И быть свободным — это модно?
Свобода — накрест или вдоль?
Где ты? В каком ты измерении?
Быть может, ты вольна любить?
Но ведь тогда в осточертеньи
Душе б не приходилось гнить.
А эти войны за свободу?
Ты здесь виновница одна.
Наш мир развёрстан, лжив и продан,
Но в нём: "Свобода? Кто она?".
Царица зависти порочной
И мнимых, выдуманных сил...
Людей склоняешь ты нарочно
К тому, что низший попросил.
Искушена и искушаешь,
Звездой маяча вдалеке.
Тебя коснувшись, понимаешь,
Что стал овцой на поводке.
Но говорить правдиво — гнусно.
"Да, я свободен! Я велик!".
А вне игры этой искусной
В ночи ютится горький крик.
И сил бороться нет — ты болен,
В висках звучит тиши набат.
Ты одинок в свободе, боле —
Ты этим самым — её раб.
И истина придёт к больному —
К тебе. Все правды глубоки.
На самом деле это — слово.
И слово, полное тоски.
Вероника М.