Где на сапоги налипла глина,
где холодный дождь лицо сечёт,
чем ещё жива ты, Коломбина,
потеряв свинцовым будням счёт?
Век деревьев срубленных короткий:
пилорама, визги гильотин.
А Пьеро загнулся от чахотки,
и поставлен к стенке Арлекин.
.
Но вдыхая острый запах хвойный,
веки на мгновенье опустив,
слышишь ты: сквозь шум окрестной бойни
нежный пробивается мотив.
Видишь ты – над синими лесами,
крепко сжав ладони на руле,
кто-то за тобой под парусами
на летучем мчится корабле.
.
Надо только, зубы сжав, дождаться.
И в сиянье рамповых огней
снова выйдешь ты под плеск оваций
с немудрёной песенкой своей.
И лениво хлопая в ладоши,
улыбнётся в ложе королёк.
.
Небо сеет мелкую порошу.
Глина не смывается с сапог.
.
.
На фото Татьяна Окуневская. Одна из Коломбин...