Мир трындит, как худая телега,
По дорогам разбитым ползет.
Нет рысистого легкого бега,
Напрягает крутой поворот.
Будто мы в подкидного играем,
Карты звонкой пощечиной бьют.
Всё надеждой прорехи латаем,
Жмемся в жесткий, убогий уют.
И уже не дерзки, не отважны,
Рыбку ловим в мутнейшей воде.
Вот и выстроен мир двухэтажный.
Он из старой бумаги винтажной.
Мир не с нами. Он, в общем, нигде.