Я сам себя не узнаю. Другой какой-то человек.
Не тот, блаженный и счастливый вечно,
Не тот, которого я знаю.
Тому был каждый день как будто век.
Век золотой, вольготный, и беспечный.
И, помню, нравилось ему ходить по краю
Карнизов, кодексов.. . Шаг влево делать, тоже.
И грязи дна касаться голой кожей.
А этот, нынешний, привыкнуть не могу,
К его повадочкам... Как он порой сердит,
Как он идёт слегка хромой походкой,
И договаривается 'на берегу'.
Не удивляется, имеет строгий вид.
Ворчит. А жизнь кажется короткой.
Зане, он не валяет дурака.
Он, если бьёт, то бьёт наверняка.
Но, если честно, навевает скуку
О нем писать. Зачем стихи такому?
И даже не уверен я, подал бы руку
Один другому.