Страх и смерть полны вони,
Но душа привычкой исколота.
Фрол Васильев работал на скотобойне,
Мышцы рвались волей молота.
Быки и коровы плакали горестно,
Когда Васильев молот поднимал.
В крови измазаны страницы повести,
О том, как дьявол начинал карнавал.
Работой Фрол был обезличен,
Не человек, перемкнутое реле.
Он был словно ангел в крови бычьей,
Чьи крылья припали к обнажённой земле.
На этой работе невозможно без водки,
Фрол трудился так много лет.
А позже Харон покинул лодку,
Когда навстречу вышел несбывшийся поэт...