Весёлый ветерок тиранит сад.
Листва летает, словно телеграммы
о том, что скоро холода нагрянут.
Синоптики так тоже говорят.
И не твоя, как водится, вина,
что сложно совладать с тоской упрямой.
Наверное глинтвейн излишне пряный,
без привкуса присутствие вина.
Прилип к стеклу, намеренно, случайно ль
и отцепился, прямо на глазах
опомнившись, как будто впопыхах,
поняв — его тут вообще не ждали,
осиротевший, потерявший глянец
багряный лист не превращённый в прах....