Я просыпаюсь.
В окне снова не двадцатые,
А во сне всё так и было -
Вокруг брусчаткой
Тарахтели автомобили,
И женщины ходили красивые.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь.
В окне снова не тридцатые,
А ведь сон то хороший был.
Всюду пели гимны идеям,
И не ходило по улицам геев,
Разве что с повязками красными.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь.
Окно дневное, облачное,
А ведь во сне война была.
Бегал от пуль по окопам,
Не спускал свободы слову,
Выживал как мог на паёк.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь.
И вот уже сумерки красные,
А позади ренессанс пятидесятых.
Машины лаком блестят,
И опять женщины красивее...
Люди добрые в небо глядят безоблачное.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь.
Не видно окна, только ночь чернеет,
Но там, там был рассвет, а не тьма,
Возвышение человечества.
До звёзд оптимисты простёрли руки,
Не умирали люди со скуки.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь.
Слепит меня заря из-под стекла.
Не счастлив я, не то что в года
Семидесятые, когда была война.
В каждой неба звезде отдавались
Огни всепожирающего напалма.
Я засыпаю.
Я просыпаюсь
И ни восьмидесятые, ни девяностые,
Ни нулевые, ни десятые не радуют.
Всюду сплошная фальш и грёзы,
И только окалины жизни тлеют.
Обо что я ударился такое,
Что голова трещит как перфокарта
Зажёванная и прочтённая,
Неверно правда.
И уколотый ностальгией как опиумом,
Я держусь за последние слова прокажённого,
Не зря тогда спас Иисус его
Или может зря...
Проела меня как моль
Ностальгия по тем временам,
Когда меня не было и не должно было быть я
Наверное...