Заводит ветер в поле канитель,
Часы у лета всё-таки спешат.
Прошла из одуванчиков метель,
Приятный еле слышный аромат —
Полынь разносит, будто бы духи,
Серебряной метёлкой помахав.
Ночь напролёт здесь пишутся стихи,
От сумерек до крика петуха...
Из мягких трав уютная постель,
Приятней сны приснятся во сто крат,
Выпь слышится, а где-то коростель,
А если зашуметь, то все молчат...
Секреты, что скрывают лопухи
Откроет кто-то из соседних трав,
Здесь можно быть слепым или глухим,
Но невозможно, нот не разобрав —
Запутаться, приняв на веру ложь,
Увидеть цвет на ощупь и на вкус...
Здесь получаешь больше, чем даёшь,
Здесь нет понятий: жду или боюсь.
Здесь больно также, как и хорошо,
Бездомно, но немыслимый уют!
И будет ждать, куда бы ты ни шёл —
Твой уголок, где сердцу есть приют.