Ещё хватает сил писать об осени.
И даже о весне и лете с грозами.
Одолевать житейские нагрузки,
Смотреть, как множатся могилы русские.
Ещё хватает сил на мысли трезвые.
И даже иногда ходить по лезвию.
И, чтоб не брать во искушенье бритвы,
Глушить тоску вином или молитвою…
Куда ни гляну – всюду трефы с пиками,
И даже бубны с червами двуликими:
Заполонили землю и опутали
Каифами, иудами и брутами.
Глаза закрою – вижу лампу Ильича,
Да чёрный на крови квадрат Малевича,
А в перспективе – лишь кресты да вороны…
И я иду на грай, иду в их сторону.
Утробный, точно волчий, слышу в спину вой.
Остановлюсь, – тишь-гладь да куст рябиновый.
И путь назад устелен ало розами
С шипами и крещенскими морозами.