Пишу до пятых петухов –
от ночи следа не осталось.
Я забываю про усталость
в краю неизданных стихов.
Надеясь встретить добрый свет
в других глазах, пишу всё лучше,
но голос делается глуше,
когда обратной связи нет.
Кому нужны стихи теперь?
Тот – у разбитого корыта,
а у того – мошна открыта,
но в душу он захлопнул дверь.
Поэт, блаженный господин,
любимец ветреной Селены,
зовёт с надеждой перемены
и верит в то, что не один.
На самой грани волшебства
союз ума и рифмы точной,
в тиши квартиры полуночной
моя поэзия жива.
На острие карандаша
нанижутся лучи и раны,
и даже если строчки рваны,
меж них покажется душа.
Читатель милый, отзовись!
Меня пугают сны лихие –
но всё равно пишу стихи я,
взмывая в сказочную высь.
Ау, читатель!
Где ты?
Нет.
Моё творение безвестно.
Стихам, как детям, в доме тесно –
пущу гулять их в интернет.