не осталось причин ни писать, ни звонить,
не осталось ни звука, ни слова.
я листаю свершенность помятых страниц,
оживая в них снова и снова:
вот сосновая роща, тропа на двоих,
дождь ли, снег сыроватый в ладони
всё летит и летит, зарождая мотив...
но мотив оказался сезонным.
исчезал, возвращался, чтоб вновь зазвучать.
три весны упорхнули, что птицы.
а другие приходят-проходят, молчат -
там, где вежливо осень стучится.
2018