Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Е.Евтушенко.
***************************
Когда вечор перед глазами
чернеют пашнею стихи.
И ты, отвалом на диване
замрёшь, как пахарь от сохи.
Где рук натруженные пальцы
ещё щепотью сведены.
И ткут невидимые пяльца,
узор незримый старины.
Там, в мастерстве поднатарелый,
ты сам подыскивал сюжет.
И падал сливой перезрелой
с дивана "больше чем поэт"..
*************************
Любовь
Евгений Топорков 2
Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!(Э. Асадов).
*******************************
Любовь не бывает напрасной.
Она или есть, или нет.
Любовь не бывает несчастной.
Несчастной любви просто нет.
А если ты полон сомнений.
То это уже не любовь.
Совместно прожитое время,
да тление жизненных дров.
************************
Игорю Северянину...
Мне удивительный вчера приснился сон:
Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.
/И. Северянин/
****************************************
Всё как обычно.
Солнца ход с востока.
Там жил рассвет.
Меня к нему влекло.
Скорей всего,
здесь не читают Блока.
Ушёл тот век.
Ушёл, скорей всего...
Ушёл тот век.
Ушёл как сон случайный.
Лишь пара строк,
он в них ещё живёт.
Лишь пара строк
наполненных печалью.
Пусть грустность нот
те строки напоёт...
Звучанье нот
в закатное горенье.
Где рост теней
вещает дня уход.
Высокий смысл
имеет это пенье.
К бессмертью душ
то пение влечёт...
Всё как обычно.
Солнца ход с востока.
Там жил рассвет.
Напротив жил закат.
В закатный час,
я вновь читаю Блока.
Я перед ним
ни сколь ни виноват.
***************************
Ты спрашивала шепотом:
"А что потом?
А что потом?"
(Е.Евтушенко.)
***********************
Что помнится, то помнится.
То память в двери ломится.
Вчерашняя, остывшая,
случайно посетившая.
Теперь как нечто давнее.
Там шёпот с придыханием.
Там запахи манящие
и чувств толчки щемящие.
Ну а потом, как водится,
бывает что расходятся.
Но помнится, и помнится...
И память в двери ломится...
********************
Пурга
Евгений Топорков 2
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Е. Евтушенко.
*************************
Серы зайцы скачут в поле.
Снеги белые идут.
По равнине, по раздолью,
вьюги скорбные метут...
Запуржит или завьюжит
одинокие следы.
Может бес с тобою кружит
далеко ли до беды.
Улеглись на лёжку зайцы.
Поменяли шубки цвет.
Не видать следов в округе,
да и путника уж нет...
Серы зайцы скачут в поле.
Снеги белые идут.
По равнине, по раздолью,
вьюги скорбные метут...
Вновь идёт приклад к предплечью.
Зайцы, пуля не для Вас...
То судьба, густой картечью.
Вновь отстреливает нас...
*****************************
********************
Былое... Вторя Пастернаку
Любви интрига тешит вечер.
В углах дрожит теней изгиб.
И вновь и вновь пугает свечи,
твой отражённый шёпот-крик.
И это томное либретто
замрёт под утро, растворясь...
В борьбе извечной тьмы и света,
где рвётся нравов коновязь.
И вновь, свеча в испуге скачет,
игра безумная теней...
И не понять, что это значит;
трагичность иль величье дней...
...От тех времён лишь воск да сажа.
Подсвечник пыльным сном покрыт...
Его былого эпатажа,
свидетель давний, позабыт...
*****************
*********************
Булат Окуджава.
"На странную музыку сумрак горазд..."
И.Бродскому
***********************************
Гаммы звуков полуночных
исторгает темнота.
Виды зверя неземного
у обычного куста.
Скрипнет что-то.
Взвизгнет кто-то.
Баламутит баламуть.
Ветер торкает в ворота,
в палисад вползает жуть.
И глядят по окнам гады
из сиреневых кустов.
Им конечно тут не рады,
хорошо что есть засов.
Длится, длится бесконечность,
в клети комнат ты один,
жизни экая беспечность,
раб нагрянувших седин.
...Но с зарёю разбежалась
вся нечистая семья.
Что же ночью мне пугалось?
Утром стал смешливым я...
******************************
Больше некуда мне поспешать
за бедой, за сердечной свободой.
Остается смотреть и дышать
молчаливой, холодной природой. И. Бродский
******************************
У меня иные убеждения.
А бывает, убеждений нет.
У него, те клятые сомнения.
У меня, всё тот же полусвет.
И бегут куда-то дни осенние,
посвящу пожалуй им сонет.
У меня сегодня к строчкам рвение,
но смущает звание - поэт.
И споткнувшись в перекличке времени,
забреду незнаемо куда...
Без породы, шатии и племени,
не оставив чёткого следа...
У меня иные убеждения.
Иногда мне кажется, их нет...
Гложет ночью клятое сомнение,
полутень бросает полусвет...
******************************
************************
Всё повторится...
"Умрешь - начнёшь опять сначала
и повторится всё, как встарь:"
А.Блок.
*******************************
И пусть душа по свету бродит
я тут останусь, сир и нищ.
Пронзён пенькою корневищ
и растворён земною плотью...
Падут от времени кресты.
Бурьяном память заровняет.
А мир рождаться не устанет,
его движения просты...
И кто-то, будущность раскрыв,
опять воскликнет; "Бедный Йорик!"
То археолог, иль историк,
или из более простых...
И пусть душа по свету бродит
в неугомонном бытие,
наш разговор наедине
меж ней и мною происходит...
***********************
Владимиру Маяковскому
Зачем виски стволом карябать,
пытаясь чувства извести.
К чему стреляться из-за бабы,
не лучше ль, Женщину найти...
А впрочем Музу или Фею,
и чтобы скрасить вечера.
Читать стихи ей как умею,
с вечерней зорьки до утра.
А коли ей мой бред наскучит,
она исчезнет невзначай.
И может быть всем станет лучше.
Не провожал и не встречай...
*******************************
Ольге Берггольц
И даже тем, кто всё хотел бы сгладить
в зеркальной робкой памяти людей,
не дам забыть, как падал ленинградец
на жёлтый снег пустынных площадей.
Ольга Берггольц.
«Итак, немцы заняли Киев. Сейчас они там организуют какое-нибудь вонючее правительство. Боже мой, Боже мой! Я не знаю, чего во мне больше — ненависти к немцам или раздражения, бешеного, щемящего, смешанного с дикой жалостью, — к нашему правительству. Этак обосраться! Почти вся Украина у немцев — наша сталь, наш уголь, наши люди, люди, люди!.. А может быть, именно люди-то и подвели? Может быть, люди только и делали, что соблюдали видимость? Мы все последние годы занимались больше всего тем, что соблюдали видимость. Может быть, мы так позорно воюем не только потому, что у нас не хватает техники (но почему, почему, черт возьми, не хватает, должно было хватать, мы жертвовали во имя ее всем!), не только потому, что душит неорганизованность, везде мертвечина… кадры помета 37–38 годов, но и потому, что люди задолго до войны устали, перестали верить, узнали, что им не за что бороться».
************************************
************************************
Неудобные поэты
среди русскости полей.
Узнаваемы при этом
неудобностью своей...
************************
Река вмерзала в берега
и мёрзли руки и слога...
Мы избегали длинных фраз,
и падал шедший среди нас...
*****************************
Им,
жившим там,
средь века злого,
среди лгунов и поэтесс,
когда хвалили рулевого,
и возносили до небес.
Была знакома и любима
её печальная строка.
И ей внимала в эти зимы,
в стократ промёрзшая река.
И ей, колючей, неудобной,
с терновой поступью судьбы.
Не стать ни мрачною,
ни злобной,
мадонной скорбною с Невы.
А ей, оплакивать ушедших,
а ей, живых боготворить.
Воспеть их в днях,
давно прошедших.
Кто и в тех днях пытался жить.
Пытался жить, опровергая,
потуги злобного зверья.
когда сомкнувшись,
злая стая,
терзала город Октября.
**********************
Владимиру Маяковскому. Крошка сын..
Крошка сын к отцу пришёл,
и сказал со вздохом:
Если очень хорошо,
значит будет плохо...
Если добрый - будешь бит.
Щедрый - значит беден.
Отодвинут от корыт,
"добрые соседи".
Если нет совсем дождя,
это очень плохо.
Дверь заприте уходя.
Вдруг войдёт пройдоха.
Благороден всякий труд,
за который платят.
Сон- в котором обкрадут,
точно он к зарплате.
От ворон скорей бежать.
Голубей разгоним.
Эти могут заклевать,
с прочими я воин.
Я не буду о свинье
говорить плохое,
потому что сам вполне
мог творить такое...
Крошка сын к отцу пришёл,
что уже неплохо.
Будем делать хорошо,
не сдержал тот вздоха...
Ну а там как повезёт.
Жизнь не без подвоха.
Будем делать хорошо.
И не будем плохо...
*******************
Михаилу Лермонтову...
Они любили друг друга так долго и нежно,
С тоской глубокой и страстью безумно-мятежной!
Но, как враги, избегали признаний и встречи,
И были пусты и хладны их краткие речи.
М.Лермонтов.
***********************************************
Когда, подверженный гордыне,
не смог черту ты преступить.
И в одиночестве отныне
как в келье продолжаешь жить...
Когда под грузом эгоизма
весы избрали не любовь.
Когда не свадьбою а тризной
маячит будущего новь...
И вот теперь, холодным током,
кровь загустевшая плывёт.
Лишь где то в памяти глубоко
печаль неясная гнетёт...
И ты смиренно и устало
ещё чуть вспомнишь в забытьи,
той встречи чудное начало
что не решилось в дом войти..
******************************
А. Дементьеву
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
А. Дементьев.
****************************************
Ну а я всё жалею вчерашнее утро.
И тебя что в печали оставил тогда.
Как невидимым неводом грустью опутан.
Мне из прошлых времён всё мерцает звезда.
Но а я исправляю всю жизнь по иному.
Не пытаясь ошибки свои повторить.
Только мысли ведут вновь к снесённому дому,
и не рвётся из прошлого тонкая нить...
Где то флейта играет невидимым стоном.
С тех далёких времён этот звук принесён.
Для меня эта встреча со старым знакомым,
и я вновь забываюсь о чём-то своём...
Я жалею опять, тех кто жили когда-то.
Ведь для памяти нет крепостей и преград.
И смотрю снова в прошлое, взгляд виноватый.
Будто в том что случилось, лишь я виноват...
************************************
Скорбное резюме
Постыло вам и сочиненье.
Позвольте просто вам сказать:
Не продается вдохновенье,
Но можно рукопись продать.
А.С.Пушкин.
**************************
Рукописные страницы,
вдохновенные слова.
То ли мудрости крупицы,
то людская ли молва.
Удивительные мысли,
напридуманная блажь,
устоялись и закисли,
некий сумрачный коллаж.
Нет цены у вдохновенья,
спрос на рукопись пропал.
Строчек "чудные мгновенья",
некто Пушкин описал...
Что ж строчить пустые рифмы.
За вертлявою строкой,
мыслей скачут алгоритмы
бесшабашною толпой.
И клянут, клянут обидно
стихотворного отца.
Покупателей не видно,
нет на них и продавца...
Накопив катренов сонмы
на столах и на шкафах,
что придуманы в бессонных,
грустью пахнущих стенах.
Ты замрёшь обескуражен.
Для чего весь этот хлам?
Личный критик выйдет страшен.
И развеет фимиам...
****************************
Странные люди
Посвящение И.С.Тургеневу.
*************************
Певец достойный женских чар,
пусть отрицая ежечасно,
их быт обыденный, несчастный,
возносит их на пьедестал.
И рассудительный пророк,
и нескончаемый философ.
Создатель каверзных вопросов,
и их читатель между строк.
Рассеян донельзя в быту
и расточителен без меры,
плёл платонические сферы,
когда любил; и ту, и ту...
А впрочем в сущности поэтов
погрешность эта внесена
и есть ли в этом их вина?
И вправе ль мы судить об этом?
Их жизнь диковинно странна.
********************************
В сквере
Евгений Топорков 2
Я сидел в апрельском сквере.
Предо мной был божий храм.
Но не думал я о вере,
я глядел на разных дам.
(Б.Окуджава.)
***************************
Пробегают, мимоходят,
лица улицы часты...
По бульвару лето бродит,
без обычной суеты.
Юбки, блузки, сарафаны,
в разноцветном ассорти.
В летне-праздничном дурмане,
полагается цвести...
И щебечут, и воркуют,
и смеются невпопад...
И чаруют, и даруют,
чувств внезапных звездопад.
И щебечут и воркуют
утопая в новостях.
И чаруют и даруют,
и осудят и простят.
...В тихом сквере, на скамейке,
среди ёжиков-кустов,
я сижу и лицезрею,
и ищу одну из снов...
*******************
Ты помнишь, Алёша
На стихи Константина Симонова...
******************************
Когда, без пафоса и фальши,
и без бравурной мишуры.
Писались строки в скорбном марше,
с неприукрашенной войны...
Ещё медали не звенели.
Ещё сдавали города.
И песен радостных не пели.
Лишь боль с надеждою в глазах
И что-то грозное звучало.
А солнце жарило с небес.
Начало... Горькое начало...
Июнь с войною наперевес...
Сливалось время воедино,
а ночь была так коротка.
Столь неприглядная картина,
людская скорбная река...
Когда, без пафоса и фальши,
и без бравурной мишуры.
Писались строки в скорбном марше,
с неприукрашенной войны...
***************************
"На заре ты ее не буди,"
А.А.Фет.
Когда полночный месяц дерзкий
заглянет вдруг в твоё окно,
напрасно прятать занавеской
счастливых глаз твоих вино.
И в отразившемся смятеньи
при тусклом свете ночника,
тобой любуясь до забвенья
душой вспарю за облака.
Та ночь ушла оставив нежность
и в наступивших холодах,
былую помню безмятежность
в глазах, и в чувствах, и в словах.
Там был ноктюрн прикосновений
где губы прятались в губах.
И непонятно кто был пленник
и кто кого держал в рабах...
************************
Влезая в спор.. Ирония
Мы стареем от усталости,
От обид и от грехов.
А.Евтушенко.
**********************************
Возраст биологический
просто всё и обыденно.
Ну а причины старости,
видимо их невидимо.
Тело - материальное.
Души - стремленье вечное.
Нечто лицо астральное,
донельзя бесконечное.
Кто жизнь грехами меряет,
грешен до бестолковости.
Лучше бы жил ты деревом,
вовсе был без греховности.
Жизни заботы множатся
и от проблем не денешься.
Годики плюсом сложатся,
если считать не ленишься.
Тут не до обречённости.
Больше любовей сбывшихся.
Лишь бы ты заучёностью
раньше за срок не высох весь.
Ах эти греховодники.
Вам далеко до святости.
Вот вам ужо угодники,
да посулят неприятности.
В исповедальню тёмную,
нас не заманишь пряником.
В комнату безоконную,
вечных по жизни странников.
Возраст биологический
просто всё и обыденно.
Ну а причины старости,
видимо их невидимо.
*************************
***************************
О радости.
Под Маяковского.
Давайте писать о радости.
Гадость осточертела.
В мире довольно гадостей.
Их воспевать не дело.
В утро, очками розовыми.
Краше пойдут этюды.
Хватит мусолить прозами!
Грустно? Уйдём отсюда.
В город, где изумрудами
башни и окна светятся.
Радость лежит там грудами.
Радость стихами бесится.
Ходим от строчек пьяные.
Рифмой кургузой маемся.
Ищем в полях с бурьянами,
ищем стихи стараемся.