Моя любовь — нарисованная в голове девчонка,
Что курит Marlboro и совсем не носит чёрное…
Только юбка в пол закрывает в колене протез.
Когда я влюблялся в неё, я был слишком трезв
И, наконец-то, немножко, но слишком счастлив.
А по итогу все мы в её безразличии увязли.
Ведь все её чувства — ненависть и агрессия,
Которые она оставляет на полу тонким лезвием.
Знала, что я люблю её. Люблю делать ей больно.
Она орала на меня и посылала с этой любовью.
Конечно, если бы она могла это всё делать.
У неё нет выбора. В моих стихах она не ревела.
Она не красавица. Не Афродита, а та ещё стерва,
Что умирала неоднократно. Нет, она не бессмертна.
Она лишь персонаж, что в голове пробыла долго.
А я не могу вычеркнуть её оттуда ручкой тонкой
Или убить окончательно, чтобы забыть и не помнить.
Ей надо жить, в моей истории она уже как дома.
А я люблю её. Не так, как говорят великие поэты.
Без всей романтики и чувств, оставленных где-то.
Не для людей это, тех, кто влюбляется в чувства,
А для бумаги и сайтов, где отношения — дело вкуса.
И каждый пропустит, а кому надо вдруг — прочтёт.
Уважению личным вкусам у нас всех здесь почёт.