Каморка в подвале, огарок свечи,
И крысы снуют по столу.
Рыдают во мраке надрывно сычи -
Мертвец на холодном полу.
Ответ на вопрос не узнает никто,
Он скрыт за страницами книг.
И полы, как крылья, в дырявом пальто -
При жизни он к смерти привык.
Искал он спасенья ли чудесный исток
За гранью пространств и времён?
Иль суть бесконечного?.. Краток итог!
И труд на забвенье его обречён…
Тревога застыла в открытых глазах,
Гримаса скривила улыбкою рот,
И замерли стрелки на старых часах -
Теперь здесь никто не живёт…
Он жил одиноко и зяб в нищете,
Искал свет во мраке наук.
Распял свою душу старик на кресте,
Скитаясь под сенью убогих лачуг.
Ни слава была не важна, ни почёт:
Лишь правда известна ему одному.
Быть может, мытАрства его Бог зачтёт
И в праведность вмЕнит ему.
Найдут здесь не скоро, скорее всего,
Обглоданный крысами труп.
А был ли философ? Трактаты его
Безжалостно в пепел сожгут…