Я на тебя смотрю,
тушуясь,
сияешь
блеском бус и глаз,
и запах тела –
чем дышу я,
меня тревожит
в этот час.
В калейдоскопе
капель бусин
всегда найдётся
нужный цвет,-
в восторге я:
всё ж как искусен
абориген
на склоне лет!
С тех пор
годов прошло не мало,
наверно, там
«маркет» другой,
но помнить
сердце не устало,
как удивилось
красотой -
из местных камней,
ожерелья,
что с рук
дрожащих, старика,
забрала часть души -
в изделье,
моя бездушная рука.
Слова твои,-
что трели бусин,
творящих
нежное тепло,
в них тает холод
снежной грусти,
во мне царившийся
давно....