Михайловское

Деревня спит, шумит вода по листьям, я раненый иду по мостовой. Луна становится так близко, в тумане белом бродит конь. В окошке свет, как маячок мигает, и светлячки стремятся на огонь,  но кто то тяжко там вздыхает, что снова не приходит сон. Стучу я тростью по каменьям, мой фрак от сырости блестит,  и чувствую как кровь по венам, и сердце яростно болит. В цилиндре и перчатках белых, я худ и бледен как вампир. Мой род, как тополь очень древний, в монастыре давно стоит.