Разгулялась непогода,
дождь идёт, забыв про стыд,
засыпает вся природа,
до весны пусть мирно спит,
видит сны, лежит, храпит,
как медведь в своей берлоге,
без тревог и без обид,
но, имея хмурый вид,
на посту у огорода
грустно Пугало стоит,
что ждёт его в итоге? -
у него душа болит...
В небесах луна, как лапоть,
грустно, только, и всего,
продолжает дождик капать,
нет печальней ничего,
и соломенная шляпа
промокает у него,
у отважного героя -
Пугалёнка моего!
Урожай на огороде
убран вроде, охранять
стало нечего, так может
вам домой его забрать? -
пожалейте Пугалёнка,
и хотя б накройте плёнкой,
для чего терять силёнки,
мокнуть здесь ему опять?
У меня мороз по коже,
мне тревоги не унять,
скоро буду сам, похоже,
словно Пугало стоять
я на этом огороде,
и о городе мечтать,
своим видом, как Мавроди,
буду всех ворон пугать....
Громко каркают вороны,
занимаю оборону,
эй, вы, черти, похоронный
рано марш ещё играть,
я стою непокорённый,
не желаю умирать,
не желаю избавляться
от соломенной короны,
снова петь бы, и кривляться,
и в борьбе не уступать,
и в лицо судьбе смеяться,
ей с три короба наврать,
в счастье верить,
биться, драться,
не бояться, рисковать,
вновь собою оставаться,
в небо двери раскрывать....