Простые строки словно омертвели.
Я не хочу тебе писать, как мил сей свет.
И я, в своей высокой цитадели -
Непризнанный скучающий поэт.
Развеяны былые представленья,
Пусть я вверху - не наблюдаю свысока.
И в этом самозаточеньи
Меня съедает изнутри тоска.
Мой разум жаждет бури чувства,
Что мне откроет чуждый мир,
Но там, внизу, у двери пусто -
Давно не вижусь я с людьми.
Держусь сорваться от восторга
Своих безудержных речей,
Лишь представляя, как же много
На этом свете палачей.
Пиши же, лирики воитель -
Мне твои строки - свет в потьмах.
Пиши же, слова укротитель.
Люблю тебя, но лишь во снах.