Твой маленький город стал снова моим
по праву второго рожденья,
хотя я пятнадцать без малого зим
ловила твои отражения,
искала за тонким стеклом ледяным
осколок знакомого взгляда,
бродила – пятнадцать без малого зим
тропинками личного ада…
Ты веришь, что правят судьбой чудеса,
ты что-нибудь знаешь о лете..?
За павшей звездою – светла полоса,
и наш новый день будет светел.
Прозрачна вода, по которой идешь
ты в лаковых черных ботинках..!
Давай нарисуем серебряный дождь,
как на акварельных картинках?
Твой город не может и дня без зонтов,
и летом случаются слезы…
Но ты ведь и сам к этой сказке готов
чуть меньше, чем к проискам прозы?
Поверишь до самого сердца, до дна –
и станешь искомым ответом…
Ведь я в этой сказке скучаю одна –
прошу, догадайся об этом!