Перевод с марийского Алексея Смольникова
Так лишь поэты устают...
И голова глуха, как вата,
И под глазами тут как тут
Ложатся тени синевато -
Так лишь поэты устают.
Опять не клеится строка...
Отброшен, скомкан лист бумаги,
К другому тянется рука.
Но мало тут одной отваги -
Опять не клеится строка.
Ах, что за цвет блеснул в окне! -
Голубовато-сине-зелен...
Здесь всё знакомо с детства мне,
Но я смотрю, опять растерян:
Ах, что за цвет блеснул в окне...
Чу! Может, это он и есть -
Строки с дорогой перекрёсток?
Быть может, сердце где-то здесь
Стиха рожденье чует просто?
Чу! Может, это он и есть...