Я на пороге кухни. Далеко
печь дровяная высится громадой.
У стенки восемь столиков рядком,
на каждом - мисок и кастрюлек стадо.
И пятясь от окна, отклячив зад,
кресты над полом ножиком рисует
соседка баба Лиза. Говорят,
что дочь она хозяина-буржуя.
А вот теперь в привратницкой живёт,
с соседями не водится особо.
Стою. Молчу. Вот выпрямилась. Вот
увидела меня. Мелькнула злоба,
растерянность и после только страх
в глазах её, по-старчески слезливых.
Я молча убежала. А вчера
на этой кухне грязно, некрасиво
ругались два соседа, два дружка.
Мне жалко их. И бабу Лизу жалко.
Блокада впереди ещё пока.
Осенний вечер. Наша коммуналка.
Инсталляция Ильи Кабакова.