Он умер тихо, около пяти,
Лежа на своей измятой постели
Закрыл глаза, не успев сказать миру:
"Жди,
Я буду скоро, поверишь в меня, поверишь?".
Он умер тихо, душа незаметно
За облака отошла, в лазурную даль, туда.
И от него остались нам:
Только черновики,
стихами исписанные,
да два непокрытых обложками дневника.
Черновики, два дневника -
18 страниц, ручка и
Планы.
Планов много и даже очень.
В этой книжечке, вся жизнь, вся душа, может, сосредоточена.
Та, которая была
и будет.
Он умер тихо, около пяти,
От жизни потеряв последнюю надежду.
Надежду жить, она, как говорили мне,
Обычно и является последней.
И бродят по городу где-то теперь промокшие
Тело и мозг.
Он ест, пьёт и думает без души.
И любит кого-нибудь он,
как любят, наверное, "Roleх" - механические часы,
С какой-нибудь
золотой застежкой.
И каждый раз, когда встречаю его на улицах разных стран,
Мне грустно становиться:
"Никто их погодить не попросил."
И, бросив дела, оставляя всем жить, я
домой лечу,
Чтоб написать:
"Он умер тихо, около пяти..."