Живу на грани катастрофы.
И тихо так себе живу.
И слёзами стекают строфы
куда-то в свет, куда-то в тьму.
России как и не бывало
по крайней мере сотню лет.
Тоска большая вековала
по той стране, которой нет.
Стихи волшебные и проза.
Иванов, Блок и Гумилёв.
Мечта сидела, как заноза,
в сердцах блаженных дураков.
Я музыку их понимаю.
Она, как церковь на юру.
И звуки те же извлекаю
и в ту же погружён игру.
Сегодня, завтра все теряют
чем жили, чем ещё живут.
И только тупо повторяют:
Я был и есть, останусь тут.
Но нет, никто не остаётся.
Лишь музыка в ночи плывёт.
То к сердцу нотой прикоснётся,
то вместе с сердцем упадёт.