Я часто во снах гощу,
Хоть стоит немалую сумму,
Но, только вконец загрущу,
В один такой въеду...бездумно.
Обитель моих слёз,
Где стены с болотною краской.
Нет роскоши пяти звезд,
Нет тяги набрасывать маски.
И незачем брать багаж,
Там нет никакой погоды.
Ночных не бывает краж,
Полы полируют свободой.
Но есть постоялец один,
Он может казаться разным,
Он был нелюдим, но любил
Казаться другим безобразным.
И был то больной сюжет:
Стою в арлекиновой блузе,
Дышу...в кандалах манжет,
В немодном, поношенном грузе.
Соседи его снуют -
НЕ СЛЫШАТ меня - возле лифта.
Я жду у мечты приют
В руках, как у Густава Климта.
И вот, пробивает час:
В ключнице копошенье,
От бархатной двери глаз
Не отвожу...от волненья.
Вышел! В руках - утюг.
Роняет! Я босо на кафель.
Не то радость, не то испуг.
Шедевр эктипографии
Руками, как новый, учу,
Исследую, запоминаю.
С ним навсегда умчу,
Я это заведомо знаю.
"Не помнишь меня. Как жаль...
Но это уже не важно.
Я слишком люблю печаль
В глазах твоих темных, влажных.
Ну повернись же, ну!
Хочу тебя видеть! Алкаю!" -
И гаснущую луну
Спиною на небо толкаю.
Пустой коридор - и он,
И я раскрошились на части.
Скорей бы скопить - и в сон -
Отель молчаливого счастья.