Из шума бурого бульона
тоски, из троп, ведущих в хлев,
петель удавок, эха стонов
ткут изумрудные знамёна
листвы, весны, надежд на хлеб.
На древних сковородах ночи -
горсть слёз, щепотка криков сов,
полмерки снов, стакан пророчеств,
крупица горьких одиночеств -
пекут блины июньских солнц.
От палачей стошнило плаху.
Не всё, что злато, значит "жизнь".
Не все слова началом пахнут.
Свернулась кровь от терний лжи
телами звёзд.. Листва кружит...
Пыльцу остывшей божьей кожи,
рисунки губ упавших ниц,
кормя забытых, вера крошит.
Снежинки... нет меж них похожих,
Все тают, только прикоснись.