Этюд

Я хотела бы написать о тебе книгу,
Но не способна.
О том, как молчишь, смеешься, одет по собственной моде.
Но больше мне хотелось бы знать, что пока ты где-то,
Ты ждешь моего письма, чтоб выслать ответы.