я был когда-то молод
и в суете мирской
сжимал то серп, то молот
мозолистой рукой.
мы все тогда курили
дымок и беломор
и мне не говорили-
ты, старый мухомор!
смеялся без причины,
(я с детства не бирюк)
и ножик перочинный
носил в кармане брюк.
девчонка молодая
была, и не одна,
и пил я, не страдая
наутро с бодуна.
я пользовался спросом,
ходил на рандеву,
не мучился вопросом:
зачем же я живу?
с работы шёл устало,
потом дрова колол,
не принимал гастала,
не капал корвалол…
но время пролетело
как фирменный экспресс –
понадобились телу
то банки, то компресс.
лечу больную ногу
растиркой на спирту,
и зубы понемногу
закончились во рту.
на шумной вечеринке
сижу, как истукан –
ни застегнуть ширинки,
ни удержать стакан.
девчонки-недотроги
обходят за версту.
вот подлатаю ноги,
вот вырежу кисту…
сыграю рио-риту
и вальс осенний сон:
привет полиартриту,
здорово, паркинсон!
с таким букетом точно
мне не запрячь коней:
как в жизни всё непрочно
и скоротечно в ней.