Моросит... Свернуться бы в калачик,
погрузиться в спячку до тепла,
вылезая только похомячить,
(для эстетов — чтоб откушать, значит)
и назад, в шалаш из одеял.
Всё-таки я высуну наружу
осторожно любопытный нос:
— Здравствуй, осень, я немного трушу,
не люблю, когда дождями в душу...
Хочешь подружиться? Не вопрос!
Мы с тобою ветреные дамы,
можем слёзы лить за просто так,
за ночь платье выкроить из хлама,
из каприза — бурю или драму,
у обеих в головах сквозняк.
Свой прикрою фетровым беретом,
натяну потёртое пальто,
старенькие туфли (суть не в этом —
мир уютней, если носишь ретро),
я готова, осень, я гото...
Ой!
Грохочет...
Не свернусь в калачик!
Лей! Сверкай! Давай ещё! Ещё!
Пусть не баттерфляем, по-собачьи,
выплыву, себя переиначив —
зиму встречу тёртым калачoм!